La isla peregrina

Nuevo Blog

2009-01-02T17:02:00.002+01:00

¡Hola! El traslado se ha alargado más de lo normal, pero la Isla Peregrina se ha mudado por fin a:

laabejamenorquina.wordpress.com

Muchos besos a todos.

Cambio de 'sitio'

2008-11-14T08:48:00.002+01:00

Saludos a mis lectores fieles:

La Isla Peregrina se renueva. En este momento, está en proceso de cambio de imagen, de estilo y de contenidos.
Este blog nació a comienzos de la primavera de este año, con la pretensión de ir contando todo lo que le ocurría a la caminante, en sus estancias por ahí. Paradójicamente, y fuera de toda previsión, la peregrina volvió a su Isla. Y ya no puede contar las historias que vive por ahí, sino las que ocurren aquí, en el corazón del Mare Nostrum.

Después de asisitir al Congreso Internacional de Nuevo Periodismo, en Cáceres, comenzó a rumiar sobre noticias isleñas, medios de comunicación locales y regionales, posicionamientos, usabilidad y periodismo digital... y, francamente, le pareció mucho más interesante que contar los mensajes que recibía, por las noches, a través de la botella verde de cristal.

El niño con el pijama Disney

2008-10-26T09:44:00.009+01:00

Voy a escribir una versión actualizada del El niño con el pijama a rayas. Se llamará El niño con el pijama Disney. La trama será más o menos la misma, pero con algunas diferencias sustanciales, adaptadas a nuestro tiempo:
Los que mandarán en el mundo del niño con el pijama de Disney no serán los estados, sino las empresas. El niño será un sobrino de Michael Eisner; hijo del hermano chico del tiburón que se come a los niños. En lugar de cambiar de lugar de residencia, contratarán un viaje de algún TTOO roñoso y barato, lo que permitirá a la familia pasar 15 días en régimen todo incluido en un funcional y familiar hotel de Haití. El niño se aburrirá mucho en Haití, porque el TTOO les ha engañado, es temporada baja y ya no hay niños: sólo su hermana mayor, que es tonta de remate, todo el día obnubilada con las barbies malibú y ligando con el animador del hotel.
A consecuencia del aburrimiento extremo, el niño se hará amigo del jardinero (y técnico y piscinero y pintor y manitas en general y un largo etc). Le contará que, antes, era profesor de literatura. Como creerá que le está mintiendo, un día le seguirá y dará con una fábrica clandestina de pijamas Disney plagada de niños con los que puede jugar. Entonces conocerá a Shanti, un niño que en lugar de dormir las 4 horas que le permite el guarda de la empresa se dedicará a soñar despierto, porque si se duerme tiene pesadillas con un miquimaus asesino. Y entablará una amistad con él. En un juego decidirán intercambiarse la vida, Shanti se pondrá el pijama Disney y se irá al hotel; y el niño del pijama se quedará en la fábrica, para jugar con los niños-esclavos. Los padres, tras una juerga en la que abundó el garrafón, no se darán cuenta de que ése no es su hijo, a consecuencia de la resaca brutal. Lo harán al día siguiente, y como no lo encuentran, comenzará un circo mediático y saldrán en todos los informativos nacionales durante meses. Buscarán a 'Andrelaine', mote que le ponen los media.

Y colorín colorado, este cuento se ha acabado.

Pero la historia continúa...

Como el libro será un éxito, contrataré a Michael Moore, que me ayudará mucho para hacer la peli-documental, que se estrenará en V.O. subtitulada en varios idiomas y se proyectará en los cineclub de cualquier parte del mundo. Será como una especie de Scary Movie reivindicativa y creará un movimiento anti marcas y anti fábricas clandestinas.

Pero como si no puedes contra ellos únete a ellos, sucumbiremos a la lógica de mercado del nuevo orden mundial, un capitalismo refundado por las mismas empresas cuyo paradigma quedará recogido en el Libro Verde de las Buenas Prácticas Neocapitalistas. Time Warner nos lanzará una oferta para sacar la segunda parte, en una superproducción que te rilas. Nos mostrará un plan de beneficio bruto de explotación antes de impuestos, ya que el centro financiero estará en Suiza o en Andorra. Nos pondrá los ojos como tomates de Almería. Hablaremos con nuestra productora independiente para rescindir el contrato. Nos llamará tránsfugas chaqueteros capitalistas opresores, a la vez que promete hacernos una campaña de desprestigio.

Como no, Disney nos lanzará la contraoferta y nos asegurará que si aceptamos, nuestras entrevistas y cómo se hizos sadrán en la Fox en lugar de en La2 y el actor principal será el niño de El Sexto Sentido digitalizado, en una campaña de lavado de imagen tras pillarlo conduciendo borracho y fumado. Además, asegurarán que nuestros estudios saldrán en el Google Earth, como los Premios Príncipe de Asturias. Como uno de los artífices será asturiano, el golpe bajo nos acabará de convencer y comenzaremos a trabajar con Pixar en la segunda parte de la peli, esta vez sin libro, en la que Shanti, hijo adoptivo de Robert Iger y director general de Disney Viajes, salva al niño con pijama Disney, que ya le queda pequeño porque tiene 40 años, en una sutilísima metáfora de la insostenibilidad del sistema económico anterior, al que relaciona con Eisner.

Y aquí no ha pasado nada

Todos tenemos un punto de locura

2008-10-23T15:49:00.006+02:00

A veces pienso que soy una psiquiatra frustrada. Una niña temerosa de esos 10 años de estudio que se me plantaban por delante, ante los 3 de otras diplomaturas, por ejemplo. Me encanta descubrir biografías de personajes enigmáticos e interesantes, a poder ser de locos e iluminados; o de otras personas extremadamente bondadosas que rechazaron su falso ego y apegos por aportar su granito de arena. Pero más allá de estos ilustres iconos de lo bueno y lo malo, me gusta analizar la conducta de la gente que me rodea e intentar trazar una conexión entre las experiencias aprehendidas y su comportamiento, que se manifiesta ante mí con toda generosidad. Es como tener delante el testimonio de millones de pensamientos, percepciones, interpretaciones y sueños, integrados en un alguien que interactúa conmigo.
Pero lo que más me gusta hacer es imaginarlos años ha. Con la mochila del cole y montados en una bici, intentando alcanzar a un Seiscientos. En un aula gris con la fotografía de Franco encima de la pizarra, repitiendo las capitales del mundo al son de los reglazos del cura. En su primera fiesta de cumpleaños. Bajando la cabeza en una regañina paterna. Su primer beso. Huyendo de una paliza. Envidiando a una amiga. Intento escudriñar en qué momento comenzaron a comportarse de un modo u otro. Qué los hizo buenos o malos; egoístas o generosos, educados o soplapollas. Quién intervino. Dónde estaban. En qué contexto. Si fue algo de un día para otro o se fue gestando poco a poco a través de la repetición de sucesos, que dieron lugar a un comportamiento, que con el tiempo se hizo inconsciente.

Si aprendió por los palos o fue como encontrarse un billete de 100 euros en plena calle, brillando para lo vieran. Y si ha podido intervenir la genética. Pero eso lo dejo para cuando se me agota la imaginación. 'Será genético', pienso. Aunque sonrío y me guiño un ojo, animándome a seguir investigando cuando la musa vuelva a visitarme.

Una amiga me dijo que uno de los psiquiatras que analizó al Monstruo de Amsteten -al loro con la influencia de los medios- sostuvo que hay personas que son malas por naturaleza. Yo no me lo creo. Algo les pasó en su vida para convertirse en seres despreciables y caníbales. Otra cosa es querer hacernos cargo.

Desahogo antes de acostarme

2008-10-20T02:23:00.010+02:00

Acabo de leer el libro del El niño con el pijama de rayas y no puedo sentir otra cosa que una tristeza profunda y una enérgica indignación y vergüenza de habitar en el mundo en el que habito. Me duelen las mandíbulas de apretar los dientes, mientras apuraba las últimas páginas del libro, del cual me he leído las tres cuartas partes en un par de horas.
No puedo hacer otra cosa que llorar. Llorar indignada por todo, preguntándome por qué, no sólo de lo que pasó con los nazis, sino el por qué de este mundo en general.
Cuando en mi alrededor me dicen que me tomo las cosas muy a la tremenda, yo sé que lo dicen por mi bien, por mi salud mental, o para que sea una chica más tranquila, o qué sé yo. O para no hacerles entrar en la realidad pura y dura y cavilar sobre lo mal que huele todo a nuestro alrededor. Pero es que si así lo hiciera, si pasara de todo, digo, no entendería la razón de mi existencia. Pienso que hay cosas que hay que tomárselas muy a la tremenda, pero mucho, para acabar con esta plaga de mierda que es la especie humana: egoísta, ignorante, depredadora hasta con los de su propia especie. Por unos litros de crudo, por prestigio de una empresa, por unos milloncejos haciendo favores a constructoras, sin pensar en las listas de espera en las que muere gente, en la vergüenza del sistema educativo, en el hambre que hemos creado nosotros, Primer Mundo, y encima les cerramos las puertas cuando en realidad están escapando de la mierda pestilente y capitalista a la que les hemos sometido.
Lo del III Reich cayó rápido, por su propio peso: un sistema insostenible. Igual que cae el capitalismo exagerado, el imperalismo -no deslocalización empresarial, no: el imperialismo de cuando se repartieron África a boli, es que manda cojones- que volvió trayendo de nuevo la esclavitud en la era de los derechos humanos que todo cristo se pasa por el forro de los huevos.
En estos momentos, en caliente, pienso en desterrarme hacia algún lugar inhóspito donde no tenga ni pizca de contacto con nada que tenga que ver con la realidad tal y como me han obligado a concebirla.
Y aquí estamos. Humanos con insatisfacción crónica, capaces de pillar una depresión porque no nos gusta el corte de pelo, vaya timo, vaya IV Reich del buen rollito y pasar de todo, de consume y calla, gilipollas. Un IV Reich donde en vez de ser terceros los que nos castigan y hieren, somos nosotros mismos nuestro peor enemigo.
El colmo de la estupidez humana.

La injusticia se manifiesta con toda su magnificencia.

2008-09-28T11:37:00.004+02:00

Estas son las estadísticas de las actas de la convocatoria de septiembre del examen de Historia del Periodismo Español, del que salí indignada. Éste es el resultado de cambiar el modelo de examen sin avisar:

53 alumnos convocados de los cuales:

40 no presentados
13 presentados, de los cuales

9 aprobados
4 suspensos

Eso supone que en esta convocatoria ha habido:

75,5 % no presentados
24,5% presentados, de los cuales

69,2% aprobados
30,7% suspensos

Os garantizo que en el aula no había sólo 13 personas. Lo peor de todo es que no se puede pedir nada, ya que este 'favor' que nos hacen de poder salirnos del examen sin que nos corra convocatoria se ha vuelto en nuestra contra. ¿Cómo demostramos que estábamos allá? Quizás si nos hubiéramos quedado, y ese 75% de alumnos hubiera sacado un cero, el decanato podría haber tomado cartas en el asunto. Ya que, en ese caso, el número de suspensos sería del 83%.

Volver

2008-09-27T15:45:00.010+02:00

... y encendió una barrita de incienso.

En vez de entrar, el aroma se escapaba por la ventana.

Soy proveedora de la sed,
de los sueños autora y
de los dibujos la inspiración.
Pero déjame pasar, no me dejes fuera.
Deja que dibuje
como los sueños me dicten
y si tienes sed,
llena un vaso de recuerdos
y bébelo, trágalo...
hasta que no te acuerdes de nada,
para volver a empezar,
sin fantasmas de los que huir.
Pero ábreme tu puerta,
déjame pasar,
déjame deambular noctámbula
entre calles desconocidas,
buscando alguna pista
que me deje salir del simple y triste recuerdo;
déjame abandonar esta vana historia
de sueños, noches, voces, sed;
que me pierdo,
que me ahogo,
que me anulo,
que me quedo sola, muda,
sin gestos con los que hablar,
y tengo tantas cosas que decir...

No me retengas ahí,

pequeñita, latente,

como una triste gota

de aquel vaso de recuerdos.

Primera noche

2008-09-21T16:08:00.002+02:00

Despertó por la luz que desde temprano entraba por las rejillas de la persiana, que había dejado entreabierta para respirar el aroma de la isla. Recién llegada, todavía descansaba encima del escritorio la otra mitad de la pastilla que tomó ayer para dormir. Porque no, ayer no podía. No. Le faltaba, si no el brazo, la vibración inconfundible de su presencia, a su lado. Que ya no iba a percibir hasta dentro, mínimo, de un mes. La media pastillita de los sueños fue el mejor sustitutivo para entrar en el mundo de Morfeo, quizás imaginando dedos que acarician su pelo; o tratando de emular el ritmo de su respiración, cada vez más profunda.
La claridad, que entraba desde temprano, fue un aterrizaje de emergencia. Había estado volando por ahí. Hablando por teléfono, en una casa semi derruida, propiedad de su amiga, en una triste y gris ciudad condal. Las puertas de madera manida olían a humedad, y los pasos del primer piso parecían romper las astillas de la pobre leña mojada. Cogió el móvil, que sonaba estrepitoso.
Y la claridad ganó la batalla.

Podría haber sido peor

2008-09-18T12:20:00.003+02:00

Estos días he estado siendo una amorosa y disciplinada enfermera. Hace poco, un miembro de mi familia fue arrollado por un coche mientras cruzaba por el paso de cebra. Podría haberlo matado, a juzgar por las circunstancias. Este diminuto miembro de mi familia no comprende las señales de tráfico y, al parecer, tampoco se sintió amedrentado por la creciente presencia de los dos faros del coche de alquiler que se avecinaba por la calzada.
Podría haber muerto.
Yo no estaba, pero me contaron que el conductor del coche se apeó y comenzó a decir cosas en inglés. Era un guiri. Y el miembro de mi familia, pequeño y negro carbón. Un manojo de nervios que se fundía entre las sombras de la noche.
No murió, pero se partió la cadera y el fémur. Cuando lo trajeron de vuelta a casa, tras el accidente, parecía un muñeco de pelo negro, tiritando. No ladraba, no lloraba. Pero estaba sufriendo. Lo operaron al día siguiente y lo dejaron un día en observación. Me han contado que, mientras estaba sedado, movía la trufita, buscándonos, tumbado de lado, con la lengua, seca, fuera. Dicen que cuando se alejaban, comenzaba a llorar.
Al volver a casa, con los puntos en el jamoncito negro y la lámpara en la cabeza, sus ojos nos inyectaban una mirada acusadora.
"¿Qué me habéis hecho?", seguro que pensaba.
Pero con el tiempo y las medicinas, comenzó a mover el rabo, a ladrar, a comer, a mirarnos con sus expresivos ojos. A pedirnos que le quitáramos un ratito la lámpara de la cabeza, para que le rascáramos, que le picaba mucho, carajo.
Se ha portado muy bien y ya le han quitado los puntos. Todavía anda cojo, pero el doctor dice que pronto se pondrá bien. Y volverá a ser la diminuta bola de pelo que nos habla con los ojos.

Se ha portado muy bien el enano.

Mensaje en una botella, II

2008-09-17T15:52:00.005+02:00

En todas las ciudades donde he estado me he encontrado con una botella verde de cristal en la repisa de la ventana del dormitorio. Aparecía siempre por las noches, y guardaba un papelito enrollado, con una goma de pollo para sujetarlo. Me parecía un poco cutre: una botella de vino, descorchada, cuyo tapón todavía guardaba el olor a vino viejo. Muy viejo. Tanto, que nadie se acordaba se su sabor.
Sobre todo me extrañaba su presencia, casi todas las noches. Pensaba en el sujeto que la ponía ahí, en mi cuarto. Sin duda quería que la cogiese y leyese lo que había dentro. Algunas veces lo hacía y me llamaba la atanción que estuviera siempre escrito con el tipo Times New Roman cuerpo 12 a espacio y medio. A veces tenía la sensación de que ese escrito no iba dirigido a mí, así que en sucesivas apariciones, no le hacía caso. La dejaba en la ventana, esperando a que su dueño viniera a recogerla. Pero no dejaba de pensar en la botella. Pensaba en que, seguramente, mi ventana había sido sólo un punto de encuentro.
Otras veces no entendía lo que me estaba diciendo. Aunque comprendía el significado de las palabras, no llegaba a contextualizar la historia. El texto estaba cargado de deícticos y símbolos que no llegaba a relacionar con éxito. Me cansaba, volvía a enrollar el papel dentro de la botella, a sujetarlo con la goma de pollo y a taparla con el viejo corcho. Además, me molestaban algunas de las faltas de ortografía y concordancia -cosas del oficio-. Pero sobre todo me incomodaba no entender la trama.
He intentado buscarla algunas veces, por las mañanas. Otras ni me acordaba, enmimismada con mis rutinas. Todavía no he conseguido encontrar la botella cuando ha salido el sol. Sólo los papeles enrollados que me he quedado me han hecho compañía durante estos años.

¿Serían para mí? ¿O simplemente cosas que pasan?

Olores

2008-09-13T14:40:00.001+02:00

Me encanta el olor a limpio. El olor de una prenda, limpia. Desde cuando la cojo del armario y me sumerjo en su olor, y mi cara acaricia esa textura, limpia, suave. Cuando la deslizo desde mi cabeza hacia mi cuerpo, y mis sentidos se hunden en la suavidad y delicadeza que sólo ofrecen las cosas limpias. Olor a primavera.
Me encanta. Me gusta el olor a limpio de las calles tras una intensa lluvia; el olor que percibo al observar dos ojos, cuya mirada limpia me recuerda a aromas de azahar y mandarina. Cuando me meto dentro de una cama y las sábanas huelen a limpio, casi frías.
Olor a limpio no es olor a nuevo. Si algo es nuevo es que no se ha usado, que no ha vivido más historias, que no tiene nada que contar. Las cosas limpias son más interesantes.
Me encanta el olor que recuerdo al florecer una emoción nunca antes percibida, producto de otras muchas más. Decimos nueva, pero no es así. Ni nuevos somos cuando nacemos, ni siquiera nuestro código genético lo es: es heredado, limpio, el producto de la conjunción del amor, el milagro del inconsciente, que tras la sombra de los sentidos, se manifiesta escondido, casi siempre en la oscuridad. O a través de miradas limpias.
Me encanta la sensación de descubrir que dentro de mí todavía surgen emociones que me recuerdan a calles mojadas, mientras un sol radiante da los buenos días. Y esa prenda que ahora, limpia, me acompaña en el día de hoy, se impregnará de olores, vibraciones y texturas. Limpias, construidas, casi nuevas, casi. Dentro de poco la limpiaré, y dará lugar a un nuevo olor a limpio.
Y me contará más cositas.

Santa Facultad

2008-09-05T00:39:00.009+02:00

Vengo calentita.
Nunca me han gustado los aeropuertos. Me parecen espacios dedicados a la cultura del consumo fruto del aburrimiento de los pasajeros entre vuelos. Como me dan rabia, me siento en cualquier banco a dormir o a leer. Como mucho mucho, me paro en la Chocolat Factory del Prat, a cuyos productos tengo adoración.
Pero esta vez he lamentado no tener una libretilla para ir apuntando los pensamientos que me iban sobreviniendo entre vuelo y vuelo, entre espera y espera. Sobre todo en relación a esas personas que nos observan desde las alturas del academicismo. Esos chupópteros de las arcas nacionales, que te hablan con desaire, cuyo ego más se infla cuanto menos hacen. Que se fían más de las teorías de tal y cual autor, de hace casi un siglo, que de la realidad. Que han tenido miedo de comenzar su actividad profesional y no se les ha ocurrido mejor idea que quedarse entre los brazos de la facultad y no salir jamás del huevo universitario, bajo el pretexto de la explotación de los trabajadores en esta bonita profesión de periodista.
En realidad, la posición que estoy adoptando no es original. Los que trabajan en los medios critican hasta la saciedad a la mayoría de los profesores de esta carrera, calificándolos de ridículos, demagogos y vagos; y los profesores hacen lo propio con sus colegas doctores en.

Las posiciones de poder me tocan bastante las narices. Ya nos lo dijo un profesor de la facultad, quien curiosamenten es objeto de críticas en los corrillos de los departamentos. No es posible estudiar los procesos sociales desde las alturas, desvinculado de las actividades, desde la nube académica que lo pinta de color de rosa, y hace que la mayoría de los alumnos se pegue la ostia padre al aterrizar en la dura realidad.
"No te subo el medio punto que te falta para aprobar la última asignatura de la carrera porque no me has hecho las prácticas de clase". Claro, no podía porque estaba haciendo las prácticas en la radio, porque quería ser periodista, y para eso, trabajo en los medios, y no en tu putas prácticas de clase.
"Deberías agradecerme que te haga la revisión por teléfono, cuando tus compañeros están pasando calor para venir aquí". Y el billete de avión para cruzar el país, por medio punto, supongo que también tendrán que pagarlo mis compañeros...
"Tu jefe qué te pide, ¿que seas una profesional, o que tengas nociones de periodismo". Buuuu... eso fue lo que me hizo desistir, porque toda mi mala leche se iba a concentrar en echarle un mal de ojo telefónico a esa estúpida y sin educación doctora en.

Pero lo mejor de todo es que, al acudir a la extraordinaria de septiembre, cambiaron el modelo de examen por sus narices y fastidiaron a la mitad del alumnado. Ya os pasaré la relación de no presentados de esta convocatoria -no es que no hayan ido, es que al ver la semejante falta de respeto por el tiempo y dinero del alumno hicieron como yo: se levantaron y se fueron-.
Por sus narices. Y punto. Qué admiración, qué espíritu didáctico. Sentí una tremenda satisfacción mientras me levantaba, guardaba mis cosas y salía del aula. Volveré a gastarme el dinero y mi precioso tiempo en hacer el examen en diciembre. Por vuestras narices. Supongo que como no chupo de las arcas nacionales, me toca mucho más las narices que a vosotras gastarme el dinero para soportar estas chiquilladas.

A ver si aprendéis, comodonas, a saber lo que es trabajar por conseguir algo. Que no tenéis ni puñetera idea. Y ojo, que como siempre digo que existen profes a los que les tengo una profunda admiración. Que saben lo que es currar. Que saben enseñar. De eso se trata.

Información y morbo en Barajas

2008-08-26T17:42:00.005+02:00

Hace algunos días, una compañera de trabajo me comentó la afirmación que le hizo una reportera a un señor en el momento en el reconocía a los cadáveres de sus familiares, muertos en el accidente aéreo del avión de Spanair. Acababa de perder a su mujer, a su hija y a sus dos nietos. La reportera se acercó a él y le preguntó cómo se estaba sintiendo. Para afirmar más tarde, si era consciente de que se había quedado solo...
En el día de hoy se han publicado sendas noticias sobre los límites del derecho fundamental de informar y ser informado, como consecuencia de la cobertura del accidente aéreo de Barajas.
Los límites morales del contenido de la información vienen especificados de manera muy clara en el código ético del periodista. Pero desde luego se superan en pro de un aumento de las cuotas de audiencia. Pero esto no es nuevo.
Por ejemplo, cuando News Corp. decidió comprar el diario The Sun, elevó su tirada hasta cuotas sorprendentes. Para ello dirigió el contenido de la información hacia el morbo, lo prohibido y lo escandaloso. Es sólo uno de los ejemplos que demuestran que se trata de un problema estructural, no sólo de los medios. Si la sociedad demanda informaciones de contenido escandaloso y abordadas desde este enfoque, sin duda parte de esta responsabilidad recae en el conjunto de la sociedad, que es quien alimenta este tipo de informaciones.
Tenemos Gran Hermano, Operación Triunfo, Hotel Glam, decenas de realitys que fomentan el vouyerismo nacional. Nos gustan los desastres ajenos, mirar a escondidas, asistir aterrorizados, pero desde nuestro sofá, a las desgracias y miserias ajenas. No lo digo yo, lo dicen las cuotas de audiencia.
Y por cierto, como dice Elena Valenciano, esos periodistas, "la mayoría muy jóvenes y mal pagados", siguen las órdenes de los editores de las empresas en las que trabajan, la mayoría muy bien pagados y con suficiente experiencia acreditada.

Las órdenes vienen de arriba.

La Vendimia

2008-08-25T16:16:00.002+02:00

Aventuras y desventuras de una miniperiodista, menorquina, en sus estancias por ahí. Decidí titular así esta minibitácora, porque en mis previsiones a medio, incluso a largo plazo, intuía una vida muy movida, de ciudad en ciudad, de empresa en empresa, intentando encontrar un trabajo medio bien pagado. Incluso mal pagado, y moviéndome para encontrar un segundo empleo que me permitiera vivir, pues así ha sido mi modus operandi hasta ahora.
Pero es una verdad objetiva que esto de la vida es una noria. Empieza un ciclo, termina, y vuelve a empezar. Cuando menos te lo esperas, la suerte toca a tu puerta, o la fuerza invertida años atrás, o llámale "x". Te sobresaltas al oír el timbre, observas por la mirilla, desconcertada, preguntándote quién es y qué moto quiere venderte. Abres poco a poco y te encuentras con una cesta llena de frutos, que plantaste tiempo ha. Y cuando vas a pagarle, te dice que ya está todo pagado.
Quizás, en el momento de la siembra, uno no se da cuenta de lo gratificante que puede llegar a ser la vendimia. Tomo como referencia una reflexión que me regaló un bodeguero al que entrevisté hará cosa de una semana. Me dijo que en el momento de la siembra, lo más importante es tener muy claro qué producto final quieres obtener.
Y así es. Si algo he aprendido en Sevilla, al margen de convertirme en una miniperiodista, es a tener confiaza y paciencia. Porque desde el primer momento, tuve muy claro lo que quería obtener. Que los momentos malos son sólo momentos, sin más, un preámbulo sin el cual no se puede continuar.
Esto de la suerte, al final, será un eufemismo.

Un saludo.

Grandes locos de la historia

2008-08-18T13:36:00.009+02:00

Después de que mi masaje mensual me haya devuelto el riego sanguíneo al cerebro; tras tener un poquito de tiempo para leer, y como la temporada está dando ya sus últimos coletazos, actualizo este blog, al que ya le estaban saliendo setas del aburrimiento absoluto al que le tenía sometido.

Desde siempre me han llamado la atención las personas perturbadas -locas, desviadas, desubicadas, raras, extravagantes, fuera de lo común... llamémosle x-. Pero sobre todo las que, por circunstancias varias, han cambiado el rumbo de la historia, como Adolf Hitler, de pintor frustrado a führer del III Reich; o Juana I de Castilla, que se volvió loca de amor. Ayer descubrí un libro que recoge una selección de estos personajes de sentimientos fascinantes, que sin duda apunto a la lista de lecturas que pretendo realizar a partir de octubre.

Uno de los personajes que más intriga es Grigori Yefímovich, conocido mundialmente por Rasputín (Pokrovskoie, 22-01-1869 - Petrogrado, 29-12-1916). Según una biografía breve, este monje siberiano no tuvo otra formación que la de ser un cuatrero en sus primeros años, para más tarde retirarse a un monasterio a meditar y formar parte de una secta que pretendía llegar a la fe mediante el dolor, pero que también celebraba fiestas y orgías a las que Rasputin era asiduo. Su propia experiencia y ambición le llevaron a relacionarse con la nobleza y monarquía rusas y a ser uno de los personajes de mayor influencia en los primeros años del siglo XX. De hecho, es considerado uno de los responsables del estallido de la Revolución Rusa y de la caída de la monarquía. Hasta la forma de su muerte pone los pelos de punta: ahogado por algunos miembros de la familia real rusa, siendo antes envenenado, violado, castrado y golpeado. De hecho, su presunto pene, de 28,5 centímetros de longitud -35 según una biografía escrita por su hija- se conserva en el museo de erotismo de San Petersburgo.

No cabe duda de que se trata simplemente de una persona, pero rodeada de un halo de misterio expresado, sobre todo, en esa mirada, que da escalofríos. La mente humana continúa siendo esa gran desconocida, pero motor de nuestra existencia. Creo que las personas le tenemos miedo a lo que no conocemos, así que el misterio que envolvía al místico siberiano fue uno de sus mejores activos para tener, durante cierto tiempo, a todo quisqui como corderitos a sus pies.

Disculpas

2008-07-27T18:08:00.004+02:00

Pido perdón a todos por tardar tanto en colgar posts. Tengo mucho trabajo. En concreto, un mínimo de doce horitas al día, que se dice pronto. También tengo poco tiempo y la creatividad atrofiada, por no leer ni tener tiempo para ocio, para observar, para pensar.

Supongo que en septiembre la cosa estará más tranquila y podré retomar mis aficiones.

Y a ver si se me pasa esta manía de trabajar tanto. En realidad es un precio a pagar por la independencia: tienes poco tiempo para conseguir mucho dinero que, más adelante, me permitirá encontrar un trabajo de lo que he estudiado. Algo tan básico como eso, toda una odisea.
Y últimamente tengo hasta pesadillas sobre las cosas que me preocupan: sobre aprobar esa asignatura, que me suspendieron con un 4,5 y que no me ha permitido licenciarme; sobre encontrar un trabajo tras la temporada de verano y sobre ese visitante feo, peludo e indeseable que hace que entremos al almacén con los pelos de punta cuando toca cargar cámaras...

Pero bueno. Siempre he sido una chica con suerte. Este año, la temporada en la isla está yendo más que mal. Estoy siendo testigo de despidos porque no hay clientes, de ofertas de trabajo que rozan lo absurdo -pero que la gente pilla-, personas que tienen que vender sus propiedades porque la hipoteca les supera...

Tengo la suerte de no tener ese problema: a falta de trabajo, yo tengo dos; no tengo ni hipoteca ni créditos pendientes, y nunca he tenido problemas para encontrar un puesto.

Espero que esta racha siga.

Y los días libres, los aprovecho para hacer cosas como ésta, que te dejan con la lengua fuera. Pero también con la boca abierta...

Besitos!

Evolución

2008-07-17T05:07:00.004+02:00

La Teoría de la Evolución de Darwin fue una buena cosa. A través de ella se puede explicar no sólo la evolución física de las especies. Es curioso cómo va evolucionando la sociedad y la forma de relacionarse de unos individuos con otros como consecuencia del desarrollo de la tecnología.

Conocí a mi actual pareja a través de una red social en internet sin ánimo de emparejar a nadie. Fue a través de ella que intercambiamos las primeras palabras, después vinieron los respectivos messengers. Comenzamos a compartir ideas plasmadas en letras y dándole un ligero toque kinésico con los emoticones. Antes de comenzar a utilizar la imagen de una web cam, nos dimos los teléfonos. La primera conversación fue de cerca de tres horas.
Primero fueron las ideas, luego el sonido, pero pronto vino la imagen. Comencé a escribirle por el messenger mientras contemplaba su imagen en el recuadrito de la derecha. Hasta que nos decidimos a usar la videoconferencia, bastante tarde, y descubrimos que teníamos la opción de poner la imagen en pantalla completa. Como si estuviera delante. El efecto es el mismo.

Hoy en día, tenemos decenas de opciones para decirnos cosas. A veces nos mandamos e-mails, otras nos decimos cosas breves a través de esa herramienta social mediante la que nos conocimos. Otras veces me comenta en el blog, y yo en el suyo. A veces nos llamamos, otras nos mandamos sms. Me dedica canciones y yo le mando un buen karma para agradecérselo, a lo que me contesta con una cyberdedicatoria en una de nuestras fotos.

Ah, y se me olvidaba. Hemos estado uno en frente del otro un total de 7 días.

¿Quién lo hubiera dicho hace tan sólo 15 años?

El principio de un día raro

2008-07-14T10:44:00.008+02:00

Uno siempre intenta hacer las cosas que le gustan, y éstas se convierten, con el tiempo, en pequeñas rutinas que definen a la persona tal cual es. Por mucho que cambie la vida, esas actitudes persisten y es realmente difícil cambiarlas.
Ayer tuve libre en mis dos trabajos y, a pesar de trabajar de noche en uno de ellos, me quedé frita antes de las dos de la mañana, cuando normalmente lo hago a las seis.
Como es natural, si me acuesto a las seis de la mañana, no me levanto antes de la una del mediodía. Hoy me he despertado a las ocho de la mañana y por más que lo he intentado, no podía volver a quedarme dormida.

Una de las primeras cosas que hago al levantarme es tomarme una taza de café triple y fumarme un cigarro. Es cuando comienzo a distinguir los colores y no me entra otra cosa en el estómago. Pues hoy, en lugar de café, tenía unas irremediables ganas de comerme una ensaïmada de un horno que está a diez minutos de mi casa, no me preguntéis la razón. He vuelto no sólo con una ensaïmada calentita, sinó con dos mini croissants de jamón y queso y me he bebido dos vasos de zumo. Me he hecho el café, pero sólo he bebido dos sorbos y al enceder el cigarro, me ha dado asco.
Es curioso cómo unas rutinas de años se han desmoronado sin saber la razón y hoy no he seguido ninguna. Como si estuviera hechizada. No sé qué más me va a ocurrir hoy, pero el día ya tiene el calificativo de RARO.

Lo que más me incomoda es no tener ni puñetera idea sobre a qué se debe este repentino cambio en mis hábitos. Sogyal Rimpoché decía en El Libro Tibetano de la Vida y la Muerte que "los seres humanos no conocemos la naturaleza de nuestra mente y no tenemos ningún control sobre ella". He aquí la prueba.

Humo

2008-07-11T14:59:00.003+02:00

Me siento delante del ordenador. Ejecuto un MP3 delicioso. Fergie. Una voz calentita, melódica, muy Dulce. Mientras, el humo del pitillo se escapa por las ranuras de la persiana, bajada.
Hace sol, pero no lo veo.
Hace calor, pero no lo siento.
Parece que algo se me escapa de las manos. Parece que la impermanencia de las cosas se manifiesta en forma de humo que huye, que se consume.
Parece, también, que el tiempo y la paciencia van a ser mis íntimos aliados.

Magia en los libros

2008-07-10T13:54:00.003+02:00

Tengo una costumbre curiosa desde hace tiempo. Se trata de tomar entre tus manos un libro que ya has leído y que en su momento te descubrió una nueva forma de ver las cosas. No es necesario que sea uno de esos libros de autoayuda. Cualquier narración puede enseñarte algo nuevo y encontrarle el punto dulce a una situación que antes parecía espinosa.
Pues bien, se trata de cerrar los ojos y comenzar a hojear el libro sin mirarlo. Cuando tu intuición te diga que pares, te detienes en el capítulo que tengas entre tus deditos y lees el fragmento. Normalmente te encuentras con un consejo oculto entre las letras, y que necesitas en ese momento.
Estaba ayer en la playa de Santandría, una cala guiri total que os desaconsejo visitar -a no ser que os mole que el mar huela a aceite de coco-. Cogí un libro y me detuve en un fragmento en el cual un tipo se lamentaba de haber abandonado su ciudad por ascender profesionalmente. En esa ciudad había dejado a su pareja, que había decidido no acompañarle en su cometido, pero sin romper la relación.
El muchacho se preguntaba, en medio de una borrachera de caipirinhas, para qué sirve un ascenso profesional, si no tiene con quien compartirlo. Para qué tanto trabajo, tantas horas, dinero y tiempo invertidos, si al final se encontraba solo.
Otro de los personajes de la escena era su hermano mayor. Como un pepito grillo que le aguantaba la mona carioca. Le comentaba la posibilidad de encontrar un punto medio, ya que el chico desdoblaba ese conflicto de intereses en dos posiciones contrapuestas: ser un medicucho de barrio pero con amor para compartirlo; o ser una eminencia de una súperclínica quirúrgica, pero solo. El hermano le aconsejaba que se podían tener ambas cosas, pero antes debía conseguir algo mucho más difícil: encontrar el equilibrio, el camino medio, el punto justo de cocción.

Copas y letras

2008-07-05T13:33:00.003+02:00

Soy una de esas personas que ha elegido una profesión cuyo mercado laboral está casi cerrado en banda a ofrecer un sueldo mínimamente digno.
De ésas que disfrutan trazando ideas con las letras, buscando noticias, comunicando cosas. Pero lo que nos da de comer es otra cosa.
Copas y letras.
Necesidad y pasión. Dinámica de oferta y demanda e ilusión por un buen trabajo se mezclan de un modo casi obsceno.
Esta semana, en el bar, hemos recibido decenas de currículums de gente muy joven y con muchas ganas de trabajar por un sueldo normal. Y cuando digo normal, es normal. Estudiantes, educadores sociales, uno que fue coordinador de recursos humanos en una productora. La necesidad de copas se hace evidente. No de tomarlas, sino de ponerlas. Eso nos permite continuar en nuestro camino.
Copas y letras.
En mi gremio, somos muchos y también muchos los medios, gabinetes, agencias. Pero son muy pocas las empresas que los aglutinan, muy poca la valoración de nuestro trabajo. Los directivos de los conglomerados de comunicación ganan millones de euros mientras nos dan órdenes desde las butacas de sus despachos, esperando a que la información que nosotros elaboramos engorde sus arcas y sus panzas.
Sin duda me considero afortunada de estar detrás de una barra, poniendo copas. Y en mi tiempo libre, en una redacción, jugando con letras.

Parada en boxes

2008-06-21T12:47:00.002+02:00

Se acabó la facultad, se acabó Sevilla, se acabó el ciclo. Y, está claro, comienza otro.
No podría haber empezado mejor.
Soy una privilegiada.
Aquí tenéis un pequeño ejemplo de esta pequeña parada en boxes, antes de comenzar el nuevo ciclo. Ya, como periodista -esperemos-

Os animo a que visitéis mi Isla Bonita.

Besitos.

¿Fuera de contexto?

2008-06-17T09:48:00.005+02:00

Bueno, se acabó. Tras más de una semana intensiva encerrada en mi cuarto, ayer hice el último examen de la carrera. No salí del todo descontenta, con el alivio que eso supone. No es mucho una semana para la época de exámenes del último curso de la carrera, pero las demás asignaturas han sido eminentemente prácticas.

A lo que iba. Por primera vez he podido leer prensa tranquilamente, y me he encontrado con una noticia que me ha dejado, como mínimo, inquieta.

'La academia francesa dice que la inclusión de las lenguas regionales como patrimonio de la nación en el artículo primero de la reforma de la constitución supone un atentado contra la identidad nacional'. 'El País, 17-06-08, Cultura'

Esto significa que, a parte del bretón, occitano, alsaciano y corso, entre otros, el catalán y el vasco serían incluidos como patrimonio del país vecino. Para mí supone un gran paso en el reconocimiento del mosaico de culturas que conforman el uniforme mapa político de un país.

Me extraña mucho que la academia de una lengua se pronuncie en contra del reconocimiento de otra. En estos tiempos de globalización, se hace especialmente necesario proteger y mimar las lenguas minoritarias. Cuando pienso en los académicos, los reconozco como personas de gran cultura y formación, por eso me extraña que digan que el reconocimiento de la expresión del conjunto de un pueblo les parezca un 'atentado contra la identidad nacional'.

En mi opinión, la identidad nacional no se expresa mediante una sola lengua, y mucho menos cuando existen otras que son habladas, por ejemplo, por casi ocho millones de hablantes y comprendida por más de diez, como es el caso del catalán -Wikipedia-.

No me acabo de creer esta noticia. Me parece una afirmación fuera de contexto. ¿No os parece? Que lo diga un político, cuya formación en materia lingüística puede ser más o menos normalita, me parecería normal.

Pero unos académicos... investigaremos.

Bertelsmann

2008-06-15T09:16:00.003+02:00

Estudiar no es precisamente santo de mi devoción, entendido como una constatación de la propia capacidad memorística. Me gusta más la palabra 'aprender'. De nada sirve saturar al cerebro con información que más tarde, se olvida. Pero existen algunas asignaturas de esta preciosa carrera que te alientan a abrir los ojos ante una realidad que está ahí, pero no nos habíamos dado cuenta.
Estaba viendo el telediario de Antena 3. De pronto, casi al final del informativo, antes del tiempo, una noticia de una joven cantante británica. Me sorprendí dejándome llevar y confundiendo esa publicidad por información: sólo 22 años, 3 millones de discos vendidos, un single maravilloso, una entrevista fugaz... entonces me vino a la cabeza, como un rayo.

¡BERTELSMANN!

Este grupo de empresas alemán es uno de los principales accionistas de Antena 3, junto con Planeta. Y así fue. Miré por internet cuál es la discográfica de esa cantante y efectivamente: Sony BMG, la discográfica de Bertelsmann.
Per la cuestión va más allá. Ayer estaba viendo 'Escenas de matrimonio', de Telecinco, una serie que no gusta especialmente, si no fuera por la panzada de reír que me pego con una de las parejas. Entonces apareció la mujer de esta parejita leyendo la revista Muy Interesante. De pronto casi la confundo con la editorial Hachette, de Lagardere, pero recordé que este grupo edita Quo, una revista muy parecida. Así que busqué de nuevo por Internet y ahí estaba.

¡BERTELSMANN!

De nuevo aparecía el conglomerado, pero esta vez en el competidor. Bertelsmann es propietario de la editorial Grüner & Jahr, empresa que edita varias revistas en España.
Bertelsmann es como dios, está por todas partes. Yo pensaba que tenía una presencia menor en España, pero es cuestión de fijarse en las pequeñas cosas de la tele para ver lo que se cuece.

¡Fuera!

2008-06-14T13:26:00.007+02:00

Desafortunadamente, siempre he tenido un grado más bien bajo de tolerancia hacia esas personas cutres, salchicheras y tocapelotas que se jactan de ser todo lo contrario.
Soy muy sincera cuando digo que me encantaría tener una especie de repelente que las alejara de mi lado, o un spray preventivo que desactivara la capacidad auditiva en cuanto comenzaran a articular la primera palabra dirigida hacia mí.
Hablo de ese tipo de personas extremadamente narcisistas que no tienen ningún problema en valorar al resto de la humanidad en función de su capacidad económica. Un deshecho rancio de la sociedad decimonónica que todavía perdura en algunos sectores de nuestro siglo; y que, lamentablemente configuran su estúpido y falso ego mediante la burda imitación de los estereotipos clasistas y de consumo masivo.
Esos príncipes destronados que se vanaglorian de todo lo que poseen y lo utilizan como argumento de desprecio hacia todos los que no sean de su calaña. Un rasgo que los caracteriza es que no han movido un sólo dedo para conseguir absolutamente nada de lo que tienen.
Y que no están acostumbrados, ni mucho menos, a tener un ápice de respeto por los demás.

¿Cuál fue el primer vibrador de la historia?

2008-06-12T13:08:00.014+02:00

A veces, y sobre todo sin querer, una encuentra por la red cuestiones que nunca se había planteado, pero que constituyen ese elenco de temas curiosos que satisfacen nuestro ánimo de saber todo cuanto nos rodea.

Estaba realizando una búsqueda relacionada con el SPM, en concreto sobre la influencia de las hormonas en el cuerpo y conducta de una mujer. Eso me ha llevado a viajar en el tiempo y encontrarme con esta cuando menos curiosa historia: la relación entre la histeria y el vibrador.

La palabra histeria viene del griego ὑστέρα, y significa útero. Fue diagnosticada como enfermedad propia de las personas que tienen uno. Es decir: nosotras, las mujeres.

Esta afección era de común diagnóstico en la época victoriana y comprendía un gran abanico de síntomas: desfallecimientos, insomio, retención de líquidos, pesadez abdominal, espasmos musculares, respiración entrecortada, irritabilidad, pérdida de apetito y tendencia a causar problemas. O lo que viene a ser lo mismo, el actual Síndrome Pre Menstrual, del cual hablaré un poco más adelante.

Los médicos franceses del siglo XIX idearon una técnica que paliaba los síntomas de la histeria. Para ello, el doctor debía efectuar la técnica del masaje pélvico a la afectada. Consistía, como podéis imaginar, en la estimulación manual de los genitales hasta que se producía un fenómeno que denominaron paroxismo histérico. Lo que hoy conocemos como orgasmo.

A los médicos les resultaba muy tediosa la técnica del masaje pélvico, pues en ocasiones podían tardar horas en conseguir que se produjera el bendito fenómeno. Tampoco querían desviar a sus pacientes a comadronas para no perder clientela. La solución fue la invención de aparatos para proporcionar estos masajes. Los primeros fueron sistemas de hidroterapia, muy populares en los balnearios decimonónicos franceses -no me extraña-.

Pero el vibrador mecánico que hoy conocemos fue utilizado en 1873, en un asilo.

Finalmente los médicos llegaron a reconocer que la histeria provenía de la insatisfacción sexual. Sin embargo, se negaban a admitir la función sexual del vibrador, al que consideraban como tratamiento puramente médico. De hecho, la introducción del espéculo en la vagina de la mujer -herramienta ginecológica para explorar el interior de la vagina- resultó mucho más controvertida que el uso del primitivo vibrador.

A medida que el vibrador se fue introduciendo en la sociedad, los casos de histeria se fueron reduciendo hasta desaparecer.

Hoy en día, la palabra histeria sigue relacionándose con la mujer y con los comportamientos impulsivos e irracionales en general, como la 'histeria colectiva'. Es curioso cómo el lenguaje nos traslada al significado original de las palabras. De hecho, hay un dicho muy común que tiene que ver con el mal humor de una mujer y el sexo. Cuántas veces habéis oído que a alguien 'le hace falta echar un buen polvo', como una suerte de remedio a la soberana mala leche.

Es que está todo inventado ;)

Fuente y fotos: la gran Wikipedia, qué haríamos sin ella

Cosas que nunca haré

2008-06-07T23:02:00.007+02:00

Mi amiga Inma me comentó que no le gusta visitar las ciudades en plan turístico, sino que prefiere hacerlo con el pretexto de vivir alguna experiencia. Es decir, no le gusta llegar a una ciudad desconocida y perderse por le casco antiguo o explorar los puntos que le dicen que son más atractivos.

Un curso de Ayurveda en India, trabajar un verano en Menorca o coger su magnífica furgo e irse a Los Caños en su día de descanso.

Inma viaja así, un turismo de experiencia. Visitar una o varias ciudades por algo, para algo. A mí también me gusta.

Pero sobre todo me hubiera encantado acompañar a Lina Quesada, autora de estas fotos y primera montañista andaluza que ha conseguido llegar a la cima del Everest.
La conocí en una rueda de prensa, en la que nos explicó los pormenores del ascenso a la montaña más alta del mundo. Mi primer contacto con ella fue en la sala de conferencias, cuando le pregunté si era de Prensa. No sé por qué razón, me dijo que sí y me dio un cd con las fotos del viaje. Impresionantes fotos que hace tiempo quiero compartir con vosotros. Seguro que Lina vio en algunos momentos la cima, desde lo lejos, y le pareció una odisea.

En mi opinión, el ascenso a esta montaña es una alegoría de la vida. En el transcurso del camino, encontró muchos obstáculos. Incluso hubo momentos en los que tuvo que volver atrás. Pero eso no era un problema para ella: ya conocía el camino. En otros momentos, unos militares armados le impidieron continuar el ascenso. Pero Lina no se detuvo. Tuvo paciencia, esperó. Continuó con su viaje.

Como era de esperar, no pudo reprimir la emoción al describirnos cómo fue la llegada a la cima. También nos aseguró que el peor momento del viaje fue el descenso.

La montañista sevillana me pareció una mujer muy humilde, muy serena, muy tranquila. Quizás sea por verse a uno mismo en la inmensidad de la naturaleza. Una hormigita en el Universo.

¿Hay vida antes de la muerte? (y II)

2008-05-30T17:25:00.002+02:00

"En ese espacio grupal seguro, renunciamos a nuestro ser transparente, único y vulnerable, rechazamos enfrentarnos a las emociones que producen miedo y ansiedad. Disimulamos y evitamos hablar del dolor que alberga el mundo, aunque los expertos alertan del incremento espectacular de los trastornos mentales, con su séquito de sufrimiento, suicidios, maltratos y abusos, incluso entre los más jóvenes. ¿Por qué no somos capaces de ayudar a nuestros hijos a encontrar su lugar en el mundo? ¿No es suficiente distraerles con el consumismo masivo y adictivo de placeres? Alimentamos con esfuerzo y rigor su cociente intelectual. Pero apenas educamos en el conocimiento de uno mismo, en la capacidad de desaprender aquello que nos lastra en la expresión pacífica de la ira, en la capacidad de sentir y de escuchar al otro, de convivir. La creatividad y la inteligencia emocional se han convertido en nuestra sociedad en un don para unos pocos, en vez de una actitud vital para todos.
La conjunción de lo biológico con la revolución tecnológica augura un potencial insospechado al conocimiento. Reclamar el derecho a expresar de forma integral nuestro asombroso potencial intelectual, emocional y físico es uno de los grandes retos de este siglo, al que se enfrentan personas de ámbitos muy diversos. Sin distinciones inventadas, sin categorías infundadas y sin las etiquetas que nos roban del disfrute de la vida antes de la muerte".

¿Hay vida antes de la muerte? (I)

2008-05-28T20:03:00.000+02:00

Hace unas semanas leí un delicioso artículo de opinión de Elsa Punset en El País y quiero compartirlo con vosotros. Lo que pasa es que en este blog puede que quede muy largo, así que, para que no os canséis, lo voy a partir en dos.

Que lo disfrutéis.

"Mujer, 43 años, funcionaria, casada, dos hijos, vive en un piso alquilado en Madrid y conduce un coche de gama media’. Con palabras grises como éstas solemos juzgar a las personas que nos rodean. Con poco más. No sabemos si esa mujer ama a su pareja o si se emociona con el canto del ruiseñor en las noches de verano. Menos aún: si es capaz de tocar la soledad que alberga el alma de las personas o si sueña con un refugio invisible en lo alto de una montaña. Las palabras con las que medimos a las personas dibujan un perfil social y económico que las hunden en el anonimato de las estadísticas. Son datos que no cantan, no bailan, no sueñan, no ríen. No dicen, realmente, nada que importe. Entonces, ¿por qué juzgamos y etiquetamos a los vivos en base a datos que podrían describir a los muertos?
La evolución nos ha dotado de un cerebro para sentir y para pensar, un órgano asombroso que crea, ama y sueña. Pero somos imperfectos. Al cerebro humano le lastra el miedo. Programado para sobrevivir, observa desde su caja negra los peligros que le acechan. Y a diferencia de otros animales, escudriña y teme también aquello que posiblemente podría ocurrirle: la muerte de un ser querido o la mirada del jefe que tal vez esté barruntando despedirnos. Atrincherado en su miedo a no sobrevivir, el cerebro nos tiende trampas para aliviar su soledad, para poblar de certezas su universo incierto y cambiante. A golpe de etiquetas dividimos el mundo en bueno o malo, es decir, en seguro e inseguro. Vivimos con la mirada inconsciente fija en el código evolutivo heredado de los muertos: lejos de la manada, acecha la muerte. El desprecio de los otros nos aterra. Intentamos pertenecer al grupo, político, familiar o artístico, amparados al abrigo de las verdades de un ego colectivo que defiende un espacio seguro. Ulteriormente, los humanos tienden naturalmente a la justicia social y a la empatía, pero estas se inhiben si el entorno y el cerebro así lo aconsejan. No somos malos, somos obedientes porque tenemos miedo, aunque esa contradicción entre lo sentido y lo vivido crea más soledad y dolor del que siempre quisimos evitar".

Continuará...

Cosas que no comprendo

2008-05-26T22:27:00.004+02:00

Hace un par de meses, me encargaron para una asignatura redactar un reportaje de viajes. Elegí como destino Menorca, aprovechando iba a pasar allí las vacaciones de Semana Santa. Estuve una semana mirando fuentes, paseando, recogiendo opiniones. Memorizando paisajes, trazando mimbres para ese pedazo de reportaje que se estaba cociendo en mi coco.
Llegó la hora de redactar. Otra semana entera manos a la obra. Conté una historia preciosa y, a mi parecer, bastante bien escrita, aunque eso sí, con mucha literatura. El amor por mi tierra fluía a cada palabra. Hubo un par de errores técnicos sin importancia. Lógicamente, me puso muy buena nota.

Pues bien, hace un par de semanas, entregué el segundo reportaje que me encargaron. Esta vez sobre Tarifa. Se me pasó la fecha de entrega y tuve que redactarlo a contrarreloj. Tardé dos horas. Odiaba ese reportaje que me estaba poniendo ansiosa. Si no lo entregaba, algo muy malo podría pasarme. Lo leí tras redactarlo. Me daba vergüenza. Pero menos daba una piedra.

Bien. La diferencia entre una nota y otra, ha sido de medio punto. Ante estas situaciones yo no sé qué pensar. Por una parte pienso en la subjetividad a la hora de poner notas. Por otra, no sé si vale la pena que me mate tanto haciendo según qué cosas.

¿Cómo se valora el esfuerzo?

Compraventa de valores

2008-05-25T10:46:00.003+02:00

Hace algunos días estuve paseando, durante un día precioso, por la calle Sierpes de la ciudad Hispalense. De repente, se nos puso delante un muchacho con la camiseta de Adena. El chico, muy entusiasmado, nos instó a mi acompañante y a mí a que le escucháramos durante unos minutos, en los que trataría de convencernos para que nos asociáramos a tal ONG.
He de decir que no me gusta precisamente que me aborden por la calle para venderme la moto, y mucho menos, que se trate de una ONG. Siempre suelo decir que soy estudiante -un gran eufemismo que viene a decir que no tengo un duro- y normalmente me sonríen y me dejan en paz. Pero como mi acompañante es un ecologista declarado, pues nos paramos a escucharlo.
Al principio, el muchacho parecía simpático, nos habló de los animales, de la naturaleza, nos preguntó qué hacemos para cuidar del planeta.
Pero en un segundo, su discurso comercial se ennegreció al comenzar a criticar a otra organización ecologista. Dijo algo así como 'que la habían quitado de enmedio por haberla cagado'.
'¿Qué ha hecho?', pregunté, sabiendo la respuesta. Pues qué va a hacer: liarla. Abordar a los buques balleneros, organizar manifestaciones en contra de construcciones ilegales... y todo eso con cámaras de televisión. No por gusto, no por autobombo, sinó, en mi opinión, para encender a la opinión pública, otro actor del escenario internacional. Supongo que el pobre no tendrá culpa y nos soltó lo que Adena le dijo que soltara. Me cabreó que criticara a otra Organización No Gubernamental, en teoría una aliada, no una competidora.
¿Eso es cagarla? ¿Esto que es, una ONG, una empresa, o qué es? ¿En serio eres un voluntario? No me lo creo. Desde ese momento le hice la cruz. Ya no le escuchaba medio interesada, incluso divertida, sinó cabreada. Incluso se me escapó una carcajada -muy mal- cuando nos sentenció que 'hacerse socio no es cuestión de dinero, sinó de confianza'.
¿En serio? Necesitáis dinero para seguir funcionando, y gente comprometida con los valores de esa ONG, no confianza, carajo.
En general no me gusta que me vendan la moto. Pero mucho menos si se trata de una ONG. Por suerte, al decirle que no iba a hacerme socia -obvio- nos dejó en paz en seguida.

De panderetas y palillos

2008-05-02T09:56:00.003+02:00

Hace poco, mi querida amiga Puella Gaditana publicó un post sobre la imagen internacional de España, 'injustamente extrapolada desde Andalucía'. No pude evitar colaborar con una extensa opinión, tras tres años viviendo en Sevilla.

No obstante, aunque sí algunos visitantes tengan la impresión de viajar al 'país de las panderetas y las castañuelas', tengo elementos de juicio suficientes para afirmar que son cada vez menos los que viajan con esas expectativas. Tras mis viajes a varios países de Europa, no recuerdo a nadie que me dijera 'Me encanta España', o 'España, olé' y topicazos de esa índole que te empujan a contestar con una silenciosa sonrisa forzada.

Hace cosa de seis años, viajé a Milán para representar a Menorca en una feria internacional de Turismo, 'L'Espagna a Milano'. Dicha feria consistía en mostrar al público milanés, durante un mes más o menos, lo mejor de cada una de las comunidades que participaban. No sé cómo lo harían las demás, pero nosotros, los baleares, mostramos lo mejor de cada una de las cuatro islas. Y ni pizca de flamenco, ni panderetas, ni paella y muchísimo menos, toros. Porque no es nuestro. Sí es verdad que en Menorca se organizan espectáculos de flamenco, en hoteles y locales apartados de los cascos urbanos, pero en plan cutre y para guiris que viajan cual manada, que no salen del hotel y andan todo el día detrás de la rep, normalmente una niña o niño sin la más mínima formación turística, capaz de soltar sin inmutarse que 'el catalán es un dialecto del castellano, pero no se lo digáis, que se enfadan'. Desde luego, lo que me extrañaría de esta gente es que diferenciaran lo que es España de Francia, sinceramente. Pero no se puede luchar contra los elementos.

No me cabe la menor duda de que esta imagen rancia y equivocada de lo que es España viene dada por los grande Touroperadores que no tienen ni el más mínimo interés en utilizar el turismo como vehículo transmisor de cultura, capaz de abrir mentes y corazones, de motivar el vuelo de la imaginación, de empatizar con otros pueblos. Esos mayoristas emisores que anteponen la cuenta de resultados a innovar la calidad, la efectividad de la imagen del producto y, sobre todo, actualizar la realidad de lo que es España hoy en día. Estas agencias no piensan en fragmentar el producto, en especializarse hacia un segmento del mercado. Y luego claro, pasa lo que pasa, vienen a la recepción preguntando en qué isla están, esperando la fiesta de Eivissa y contratando 'excursiones' en el ya cansino glass bottom boat. Plato de paella, vaso de sangría y hala, ya han estado en España, qué bonita España, qué jaleo España.

Por mi parte siempre he puesto, y pondré, mi granito de arena en cuanto a imagen internacional de este país. Y ojo, me encanta el flamenco, pero el flamenco de Andalucía, en un teatro; o en un bar, porque unos espontáneos han agarrado una guitarra y una caja y se han puesto a sonorizar la noche. O ver a un grupo de personas en la Plaza del Altozano bailando y cantando una rumba alrededor de unos recién casados.

Rutina

2008-04-28T15:12:00.004+02:00

Esta mañana me he levantado un poco revuelta. No tenía necesidad de madrugar, pues tengo turno de tarde en la radio. Nada más ponerme en pie, me he tomado el café triple de todas las mañanas y me he ido a la facultad en bus, escuchando 'Pa mi mulata, pa mi morena', 'La Chinita' y 'Mr. Marley', entre otras, para darme ánimos. Tenía que preguntarle al profesor, en la tutoría, su parecer sobre mi próximo reportaje de viajes. Será una ruta, de la mano de dos viajeros ingleses del siglo XIX, por los rincones más preciosos de la Meca del Viento, antes y ahora. Hay cosas que han cambiado, pero otras no.

Tengo previsto hacer el reportaje fotográfico este puente.

Acto seguido he ido a la secretaría a pedir la carta de pago, porque me han denegado la beca. Y toca pagar.

Tras eso, me he fumado un pitillo en la parada del autobús, que ha llegado a la media hora, más o menos. En la parada había un fila de estudiantes infinita. Pero como era una de las primeras, me he podido sentar, cosa que he agradecido a la benevolencia divina.

He ido al banco a soltar el dinero de la matrícula, que ya tenía previsto en mi presupuesto, porque intuía la denegación. ¿Las causas? No justificar debidamente la independencia económica y familiar y que vivo en Sevilla. Aunque haya entregado mi declaración de la renta 2007 con domicilio fiscal en Sevilla, contrato de trabajo y piso en Sevilla, matrícula en la Universidad con todas las asignaturas aprobadas... pero faltaba el papelito de la residencia.

Afortunadamente, ya ni siquiera me indigno. A estas alturas, estoy vacunada contra la burrocracia.

He llegado a mi casa y me ha llamado el escayolista para arreglar el agujero que tenemos en el techo fruto de una gotera. Al llegar al piso, estaba en la puerta. Creo que me ha dicho que va a tardar una hora. Pero ha estado media hora y se ha ido a comer. De momento, no ha vuelto.

Esta tarde tengo sesión de prácticas en la radio y, entre otras cosas, elaboraré la agenda cultural para mañana. Acabaré a las nueve seguramente, me llevarán al piso, cenaré y prepararé la entrevista de mañana al coordinador de la unidad de sueño del hospital, para el reportaje de Técnicas de Investigación.

Y supongo que, muerta, me iré a la cama. Aunque, eso sí, oye, al menos, espero soñar con los angelitos...

Merecido silencio

2008-04-26T08:57:00.011+02:00

Ahora, a primera hora de la mañana, del sábado, el ánimo de Sevilla está resacoso después de la bienvenida findesemanera de ayer.

Ya no se oyen las carcajadas sonoras y esos chillidos agudos que las preceden en el Bar Currito, justo en frente de la ventana que da a mi habitación. Ni testimonios de mil cristales que estallan en pedazos por la torpeza etílica; y tampoco desfilan burbujas de estruendo que nacen, crecen, se reproducen, y mueren en la oscuridad, haciendo tiritar a la ventana de mi cuarto con cierto ritmo hiphopero.

La llanura hispalense se despierta hastiada, cansada de lunes, martes, miércoles, jueves y San Viernes. Amanece tan serena, indefensa y tierna que parece estar pidiendo una caricia y un ibuprofeno. La ventana, a través de la que ayer entraban bocanadas de aire febril, ahora regala una merecida caricia semihelada.

Sólo escucho el murmullo de algunos pájaros y de cierto coche ocasional.

Todos se fueron a Huelva. Y no es para menos, en esta ciudad hemos pasado de los 13 a los 37 grados sin aviso ni disculpa.

Cierro los ojos y pongo Café del Mar. Estoy en un oasis isleño.

Foto: Ses 4 Bòvedes

El misterio de los mensajes de amor en Triana

2008-04-21T19:43:00.008+02:00

Desde hace unos días, llevo viendo en el suelo de Triana varios gritos dibujados con spray blanco, dirigidos a alguien invisible y que inundan las calles de este barrio. Comienzan justo en el rellano de un bloque de pisos al lado de una placita y, siguiendo una ruta, continúan cruzando el Puente Triana, hasta Arjona, que es hasta dónde he descubierto que llegan.

En seguida me ha sobrevenido una tormenta de historias sobre las posibles causas, sujeto y objeto de esos mensajes de amor que, en Triana, intentamos no pisar.

Recuerdo que, más o menos hace un mes, el novio de una amiga mía llamó a su puerta y, al abrir, había un folio colgado en la escalera: 'Quieres salir conmigo?' decía. En la escalera, en la zona común, en el ascensor, había folios con esa frase por todas partes. Trazando un camino que conducía a su escondite, para recibirla con un beso. Esto fue después de una monumental pelea, claro.

Pues estos mensajitos cargados de pasión y -una pizca de desesperación- son exactamente la misma cosa, pero a lo grande. Sólo sé dónde se esconde la destinataria, a juzgar por dónde empiezan, pero no el escritor.
Pienso en la utilidad. Quizás fueran el resultado de una pelea, de una ruptura, de una pillada de él con otra, de un intento de que ella deje al novio por él, porque es su amante... incluso de un maltratador que se arrepiente, de un traslado de ciudad de los padres de ella; o de él, y le jura amor eterno.

Me convenzo: estos mensajes son para arreglar algo, una situación de mal rollo desatada días antes de esta fastuosa demostración de amor. Una rosa en las manos de un hombre que toca a la puerta de su amada, arrepentido, calado hasta los huesos por la lluvia de horas, esperando a que le abra la puerta, con cara de perrito pachón.
No cabe en mis esquemas que alguien haga una cosa de estas características 'porque sí'... Seguramente sea jovencísimo. Se me ocurre un niñito de trece a dieciocho años como máximo, que cree que el amor es esto.

Pobrecito cuando se entere de que los Reyes Magos son los padres...

¿O es que nosotros, con el paso de los años, nos volvemos un poco rancios?

Llueve que te llueve

2008-04-20T17:09:00.011+02:00

Llovió durante todo el fin de semana

Llovió durante gran parte de la Feria.

Foto: Carpin

El cielo, hace días azul descarado. Ahora, abrigado por un edredón gris ceniza, regalando gotitas de previsiones, de deslucimientos y de noticias, acompañadas por un viento raro aquí, en la Ciudad Hispalense.

Unos dicen:

"Desluce la Feria" / "Causa atascos" / "Inunda las calles"

Y otros:

"Tenemos agua para los próximos 3 años" / "Embalses al 70%"

Y yo digo que las palabras se las puede llevar el viento raro, pero que no se lleve la lluvia... y que se traiga por las noches truenos y relámpagos a ser posible...

Otra óptica

2008-04-19T16:10:00.004+02:00

No podía ser mejor. Este fin de semana me quedo sola en el piso. Estaba deseosa de que llegara, a fin de poder adelantar trabajillos para quitarme de encima futuros agobios en época de exámenes.

Este sábado y dominguete supone para mí la culminación de una semana de lo más fructífera. Me he puesto en contacto con un montón de gente para adelantar reportajes, esta tarde voy a ir al cine a ver la última de Isabel Coixet en VO y puedo dormir hasta que me canse. He reducido la asistencia a las clases contadas que me quedan en la facultad. Intento disfrutar de estos últimos coletazos de la vida de estudiante que tantas ganas tengo de que termine.

Sí, porque al fin, he conseguido mirar las cosas desde otro punto de vista. He terminado un libro que me ha revuelto los esquemas, he encontrado una canción desgarradora que me ha arrancado las penas y he tomado conciencia de la verdadera razón de las cosas. Para culminarlo, esta tarde cine, una película preciosa, que parece el cierre de una trilogía que aúna todas las artes. La única espina es que me he quedado huerfanita de lectura... pero ahí estaba mi compañero de la radio para regalarme el libro presentado en la última rueda de prensa que cubrí.

Y sobre todo agradezco a todas esas personas que, en ese momento de visión borrosa de la realidad que fue la semana pasada, me hayan demostrado que siempre están ahí y hecho saber lo valiosa que puedo llegar a ser para ellos.

Gracias por formar parte de mi refugio.

PD. Próximamente... cásting a la segunda ciudad candidata a ser mi hogar después del verano. Y todos seremos miembros del jurado ;)

Lo que hace el Age of Empires

2008-04-15T23:37:00.004+02:00

Este video me ha dejado muerta

Ficción

2008-04-14T21:54:00.004+02:00

Hay dos fragmentos de la película 'Le fabuleux destin d'Amelie Poulain' que me encantan. Uno es al principio, y otro al final. Son totalmente distintos en contenido, pero despiertan empatía y sensibilidad.
El primero de ellos transcurre cuando presenta a los personajes que van a salir a escena, dando unos cuantas pinceladas de cada uno de ellos a través de las cosas sencillas de cada día que les gustan y que les disgustan. Incluso las de un gato.

Me gusta cuando dice de Rafael Poulain que sus 'Labios apretados indican dureza de corazón'. También sonrío al saber que 'no le gusta que se le quede el bañador pegado al salir de la piscina' y que le encanta 'vaciar su caja de herramientas, limpiarla bien, y volver a ponerlo todo en su sitio'.

No puedo remediar compararme y pienso en una voz en off presentando una foto mía semicaricaturizada rodeada de flechitas que dicen 'ceño fruncido indica desacuerdo general crónico'. Luego, una imagen mía caminando tras una cadena humana de tres mujeres que van pisando huevos ocupando toda la acera . La voz en off diría: 'A Barbarilla le disgusta que la gente que anda lenta vaya en paralelo ocupando toda la acera'; y otra imagen, llegando de la facultad, en mi cuarto: 'A Barbarilla le gusta llegar a su casa, ponerse el pijama y abandonarse al esparcimiento hasta irse a dormir'.

Quizás por eso me encanta ir al cine sola. La imaginación empieza a viajar y soy capaz de meterme en las escenas más surrealistas.

La otra escena que me fascina es la del final, cuando Amélie tiene en frente al chico que le gusta. Lleva detrás de él muchos días, haciéndole todo tipo de juegos y perrerías. Ha llorado por él, no podía hacer otra cosa que pensar en él. Y, cuando le tiene en frente, va y le da un beso en un ojo, luego en la oreja, en la frente y en la comisura de los labios, para luego él hacer lo mismo, guiado por la mirada de la dulce Amélie.

Son escenas de ficción que nos ocurren durante nuestra vida cotidiana, sin duda. Pero creo que no nos damos cuenta. Y sería muy divertido que alguien decidiera hacer un par de escenas de este tipo sobre las cosas de cada día que nos pasan y se nos escapan de las manos.

Barcelona

2008-04-12T19:01:00.003+02:00

Barcelona es una de las ciudades candidatas para ser mi próximo hogar. Ya estuve viviendo allí, hace seis años. Las circunstancias personales eran muy distintas en ese momento; las profesionales, muy parecidas. Pero 6 años después.
Llegué a Barcelona con una diplomatura recién salida del horno y dispuesta a encontrar un buen trabajo. Costó un poco, pero al cabo de un mes ya estaba trabajando. Al principio parecía todo muy bonito, grandes promesas de ganar mucho dinero. De hecho, así fue, pero al darme cuenta de que estaba cobrando por engañar a la gente, dejé el puesto. La empresa insistió en que me quedara, así que me desplazaron de departamento, donde mi sueldo se redujo a más de la mitad. Al cabo de varios meses, tras pedir un aumento y denegármelo, tuve que volver a la isla.
Hoy en día, si me decido, llegaré a Barcelona con una licenciatura recién salida del horno y dispuesta a encontrar un buen trabajo. Una profesión -o mejor un oficio- en el que abundan las ofertas para becarios, aunque ya estén licenciados y hayan hecho prácticas.

En Barcelona no puedo vivir sola porque es demasiado caro. Tengo serias dudas sobre si podré o no trabajar en mi profesión. No me gustaría tener que dedicarme a otra cosa. Sé que ganaría más dinero dedicándome a dar llaves y a gestionar check ins y check outs, pese a eso prefiero mi oficio. También me parece una ciudad demasiado grande e impersonal. Además, ahora no tienen agua.

Pero por otra parte, está muy cerca de mi isla. La cultura es muy parecida a la mía, su idioma es mi segunda lengua y es una ciudad costera. Dicen que, también, es una tierra de oportunidades, donde podré encontrar rápidamente un trabajo con un sueldo digno, al menos, para vivir con lo básico, pues tengo presente que estoy empezando en esto. Además, no estaré sola. Allá tengo amigos y amigas que me conocen de hace tiempo.

Indecisión.

Tengo una pulsión anónima que me dice que no vaya. Pero después de Madrid, Barcelona es una de las mejores opciones para satisfacer mis ambiciones profesionales. Es algo que me preocupa, pues supone empezar de nuevo, desde cero, otra vez. Intento pensar, a veces, que si voy a Barcelona y me ocurre algo parecido a lo que me pasó hace 6 años, que no pasa nada. Que no es grave. Que no tiene por qué volver a ocurrir, que ahora es distinto.

Pero me provoca una terrible inseguridad el hecho de ser nueva otra vez en algo. Me aterroriza que algo salga mal y tenga que volver con el rabo entre las patas. Que todo el trabajo que me ha costado licenciarme no haya servido para nada, que me me haya equivocado, no estar a la altura y un sinfín de pensamientos negativos que me bloquean en este nuevo ciclo que se avecina.

Tengo otras candidatas a ser mi nuevo hogar después del verano. Ya iré proponiendo pros y contras.

Un saludo.

Mensaje en una botella

2008-04-01T23:44:00.005+02:00

Esta noche he abierto la ventana de mi cuarto y me he encontrado en la repisa una botella verde de cristal, cerrada con un tapón de corcho y con un papel dentro. Al descorcharla, -por cierto, me ha costado un huevo, el tapón estaba a presión- he desenrollado el folio y me he encontrado un mensaje escrito con Times New Roman 12 a 1,5 espacio el siguiente texto:

'Ojalá pudieras saber el contenido exacto de los efectos beneficiosos del proceso de aprendizaje cada vez que te encuentras un obstáculo. Ojalá, también, fueras capaz de conocer a la perfección tu mente para saber en qué momento del camino te encuentras. Si vas a encontrarte con algunas piedras que, sin duda, van a enseñarte a saltar. Pero, desgraciadamente, eso no va a poder ser. Esa fuerza que lleva a saltarlas no se manifiesta cuando te las encuentras en la mitad del camino. Muchas veces, la emoción más habitual es no saber si vas a ser capaz de saltarlas. Y sólo hay un modo de saberlo. Haciendo algo.
Mides los más y los menos. El margen de error. La velocidad del salto. Los posibles efectos de no ser capaz de saltar. No tener suficiente fuerza, buscar un camino más fácil. A cada pensamiento, a cada duda, las piedras van aumentando, hasta elevarse en un muro. Pero la única salida es saltar esos pedruscos que cortan el camino. Miras entre las ranuras a ver si hay algún bicho. Intentas subirlas. Te flaquean los tobillos y las muñecas. Te raspas las manos. Te caes. Luego intentas escarbar un poco debajo de las piedras para conseguir un hoyo. Nada, la tierra está seca y dura.
Te lamentas, lloras, rabias de ira. No quieres trepar, tienes miedo, no te quieres hacer cortes en las manos, no quieres carte y hacerte daño. Pero estás perdiendo el tiempo. Debes intentarlo. Contener la respiración. Hacer un esfuerzo. Sabes que, si el camino continúa, es posible pasar. Alguien habrá tenido que hacerlo para seguir construyendo el camino. U otro habrá puesto ahí las piedras para fastidiarte. Absorta, te encuentras haciendo unas cábalas de situaciones que ni siquiera sabes. Sólo es imaginación, el disfraz del miedo al dolor y a quedarte sola y aburrida enmedio del camino.
El muro cada vez está más alto... da vértigo sólo mirarlo hacia arriba. Y, de pronto, te acuerdas del cuento del elefante. Imaginas al gran elefante dándose cuenta de la fuerza que tiene. De que lo que lo ata, es sólo una estaca a la tierra. Cuando era bebé, intentó arrancarla del suelo. Una vez, y otra, y otra. Nada. Al final, se resignó. Pero ya te sabes el cuento del elefante. Miras hacia arriba, desafiando al muro, y decides que tus aliados van a ser la fuerza, la paciencia y la lógica. Así que apoyas tus pies en las ranuritas de las piedras, al igual que tus manos. Subes. Vas descansando durante la escalada, sin dejar de soltarse, con la mínima fuerza imprescindible. Vuelves a retomar tu objetivo. Ya no ves un muro vertiginoso, sino una meta. Y te alegras de que cada vez esté más cerca. Incluso, ya puedes escuchar el viento sonorizando las copas de los árboles. Quizás tardes un poco más, pero habrás llegado a la cima.
Y, para la próxima, sabrás escalar un muro en menos tiempo. Y no volverá a crecerse ante tus dudas'.

Silencio

2008-03-16T17:07:00.004+01:00

Estoy muy contenta de estar en mi isla. El otro día caminaba con mi madre por la calle e iba viendo pasar a gente que me llamaba por mi nombre, diciéndome que me iba a dar un toque por el móvil para contarme cosas; otros para prestarme el coche y hacer prácticas antes del examen -sobre todo aparcando-. He conocido al recién llegado Andreu, de pocos días; he visto la puesta de Sol, pero en violeta, iluminando un extraño arcoiris. También fui al cine, y estaba lleno, así que lo sustituimos por una cena en lo alto de un acantilado, cuyo precioso paisaje se nos presentaba oculto por la ausencia de la Luna. Que no invisible.
Sin duda he ido recogiendo pedacitos e impresiones para continuar el peregrinaje que ya iré desmenuzando más adelante.
Esta mañana he abierto un ojo tras la marea de estudiantes de ayer en el bar y he respirado hondo para ver si podía llenar los pulmones del maravilloso silencio de esta isla.

Utopía en la colmena

2008-03-12T11:39:00.004+01:00

Encendemos la tv. Vemos a Paula Echevarría, actriz, asturiana y guapísima, haciendo declaraciones sobre su futuro retoño.
- Qué guapa es - dice una de las habitantes del piso.
- Qué cruel, la naturaleza - dice otra.
Y, a raíz de esto, las habitantes de este pedacito de colmena manifestamos que:

Para que el mundo fuera mejor, la belleza y la fealdad no tendrían que existir. Todos deberíamos nacer iguales en este sentido. Sin defectos ni virtudes físicas. Echar la red, atrapar a la belleza y a la fealdad y dárselas de comer refritas a algún Titán sin fondo para digerirlas hacia el centro de la Tierra para siempre. A la primera, por soberbia; y a la segunda, por legitimar a la primera.
Si todos naciéramos iguales en este sentido, muchos de los problemas del mundo dejarían de darnos el coñazo.
La sociedad no vacilaría a la mujer, a la que bombardea a diestro y siniestro para frustrarla y competir constantemente con las que tendrían que ser sus aliadas. Sin maquillajes, cremas que disimulan las patas de gallo, celulitis, senos caídos, alopecias, vientres, pellejos; tampoco pendientes y abalorios, la tortura de la depilación, certámenes de belleza, anorexia, vigorexia, peluquerías... ¡la moda! Modelos, pasarelas, los tacones de aguja, minifaldas, medias de rejilla, y escotes brutales dejarían de pulular por el imaginario como si fueran néctares de felicidad.
La mujer no sería exhibida como un animal en la TV y a las demás les daría igual el número de polvos que ha echado con ése y aquél que, por descontado, está cargado de pasta y rebosa poder. Así que, coherentemente, el dinero y el poder no serían 'embellecedores', puesto que la belleza no existiría como tal. El novio de la Obregón no sería 'noticia' porque, como la belleza es un concepto que no conoceríamos, no destacaría por nada más. De hecho, no ha destacado por nada más.
No habría lugar para los regalos de navidad infantiles tales como mini-maquillajes o Barbies Malibú para empicar a las niñas pequeñas.
Tampoco existiría, probablemente, la iglesia anglicana; ni Juana se hubiera vuelto loca, y Afrodita y Venus habrían sido desterradas del Reino de los Dioses.
Si todos fuéramos iguales, el impacto en el mundo sería tal que no alcanzo siquiera a imaginarlo. Pero me gusta fantasear con algunas de las consecuencias y no puedo evitar una cómplice y perversa sonrisa.

Sueños I

2008-03-11T10:57:00.003+01:00

'A veces me pregunto qué sentiría un habitante de una aldea de Tíbet si de pronto lo transportaran a una ciudad moderna con toda su tecnología sofisticada. Seguramente pensaría que había muerto y que se encontraba en el Bardo. Contemplaría boquiabierto y sin dar crédito a sus ojos los aviones que surcan el cielo, o cómo una persona habla por teléfono con otra situada en el otro extremo del mundo. Daría por supuesto que estaba viendo milagros. Y, no obstante, todo eso resulta de lo más normal para quien vive en el mundo moderno y ha recibido una educación occidental que explica paso a paso la base científica de esas cosas'.

El Libro Tibetano de la Vida y la Muerte, Sogyal Rimpoché, Barcelona, 1994

Estoy elaborando un reportaje de investigación sobre la naturaleza de los sueños. Esos escenarios, personajes, situaciones, diálogos y acciones que sólo aparecen de noche y que, aparentemente, no tenemos el control sobre ellos ni idea sobre su naturaleza. Y mucho menos de su utilidad, si la tuviera.
He tenido la suerte de poder contar con unos mimbres totalmente antagónicos: el punto de vista de las Ciencias Físicas y Naturales y el de las Ciencias Humanas y Sociales. Es mi intención extraer una mezcla equilibrada de esta división fundamental de todo cuanto nos rodea: cómo, por una parte, el habitante del Tíbet se queda fascinado viendo aviones surcar el cielo; y, por otra, cómo es posible que el tibetano pueda vivir tanto o más feliz que ese occidental que disfruta de todos los avances científicos.

Larga vida al funcionariado

2008-03-10T22:32:00.004+01:00

Quiero compartir en este pedacito de mis cositas y mis andares una circunstancia esperpéntica que sin duda culmina el fin de este San Lunes.
En el ocaso de este estupendo día de la semana, voy a hablar de los funcionarios. De los funcionarios de Tráfico. Lo voy a contar en plan cuento, porque no es para menos.
Érase una vez un expediente de Tráfico, de una mujer con un nombre puramente femenino. Ese expediente viajó de la autoescuela a la delegación de Tráfico de esta ciudad, con una de sus casillas sin completar: la que especificaba el sexo de la aspirante a sacarse el práctico del carné de conducir.
El/la funcionari@ de turno, al ver la casilla, sin completar, y viendo perfectamente mi femenino nombre, optó por echar atrás el expediente y retrasar el examen de la alumna DOS SEMANAS, puesto que en estas fechas de este laico país se celebra la Semana Santa. Sin importarle las circunstancias de esta mujer, ni el dinero gastado en prácticas, ni teniendo en cuenta la PUTADA que le supone retrasar tal examen tanto tiempo.

Yo le deseo de todo corazón a est@ buen/a funcionari@ que le vaya todo estupendamente en su vida, deseándole que no se cruce ante ninguna circunstancia con alguien de su calaña.

Amén.

Un día largo

2008-03-10T10:04:00.003+01:00

Hoy se prevé un día largo. Todo el mundo suele odiar los lunes y yo me incluyo. Pero el de hoy va a ser matador.
Para mí un lunes significa estar 10 horas en la facultad: desde las once de la mañana hasta las nueve de la noche, con un total de 9 horas de clase y una para comer.
Además, esta mañana he tenido mi clase práctica de la autoescuela a las ocho de la mañana. El profesor me ha comentado, por casualidad, que el exámen práctico no va a ser mañana, como tenía previsto, sinó el miércoles, porque Tráfico ha cambiado el día unilateralmente. Y en la autoescuela no me han avisado. No me importaría si no fuera por la irresponsabilidad que eso supone: un día después me voy a mi isla diez días. ¿Y si hubieran cambiado el examen al jueves, qué hubiera ocurrido conmigo?
Además, he dormido poco y muy mal. Me he despertado con los ojos hinchados de haber estado llorando durante largo rato... preferí expulsar la rabia contenida antes de irme a dormir, consecuencia de las decepciones que me voy llevando... aunque la mayoría son mi reponsabilidad por ilusa. No quería dormirme rabiosa y levantarme con el estado de ánimo propio de las víctimas de las pesadillas. Por algo las lágrimas están hechas de agua, pues limpian...
En fin, que el día de hoy va a ser largo. Mucho.

Tranquilidad

2008-03-09T14:28:00.004+01:00

Este fin de semana he estado sola en el piso. Mis dos compañeras se han ido a sus respectivos pueblos a pasar el fin de semana, con lo que he podido disfrutar del silencio y de la soledad desde el viernes tarde hasta esta noche.
Mis compañeras de piso opinan que vivir sola es muy triste, y estarlo también.
Depende.
Desde que llegué a esta ciudad, he ido aprendiendo poco a poco la importancia de saber estar solo y lo necesaria que es la soledad en algunos momentos. Realmente, me asusta la dependencia, ahora que he aprendido la lección. Y no sólo a personas, sinó a las cosas en general. Reconozco que, si no conoces la soledad, cierto: puede llegar a ser muy frustrante y triste estar solo. Afortunadamente no es mi caso.
Este fin de semana, al contrario de los días lectivos, apenas he visto la TV. La encendí ayer para comprobar si, efectivamente, España se ha decidido a hacer el ridículo conscientemente en Eurovisión.
Me encantaría vivir sola. Tener un pisito, aunque sea pequeño, como esos que promocionaba el gobierno. Poder llegar a casa y disfrutar del silencio o de la compañía que yo elija. Tener las cosas en el sitio que mejor me venga. No me importan los vecinos, sólo el espacio vital que necesito para compartirlo conmigo misma y con la compañía que me apetezca.
Pero una cuestión tan básica como disfrutar de un espacio vital íntimo se ha convertido en lujo.
Antes me asustaba estar sola. Ahora, no saber con quién estoy hablando.

Bienvenidos al blog de la isleña

2008-03-04T09:46:00.004+01:00

Cada persona tiene, en un momento y lugar determinados, una isla. Un pequeño trozo de tierra o de tiempo donde se desnuda y se relaja.
Es un lugar donde se puede respirar y donde aflora lo que distingue al homínido vertebrado del ser humano: el Amor.
Normalmente, uno encuentra o permite a esa isla que se manifieste con toda su magnificencia al final del camino. Al llegar a la meta. Cuando el peregrino se ha encontrado con la mayoría de obstáculos y placeres; con la mayoría de personas, buenas o malas, generosas o egoístas, coherentes o desviadas; y, sobre todo, cuando ha aprendido a distinguir los desperdicios del pensamiento autómata -e involuntario- de la verdadera luz de la existencia.
No es mi cometido en ningún caso juzgar o evaluar en esta bitácora el peregrinaje ajeno, al contrario. Yo soy una peregrina más. Y, como todos, también tengo mi isla. Me la dieron poco después de nacer. Me crié en el seno de un faro. El que brinda la luz que sirve de guía a los navegantes que están llegando a la isla, el que los advierte de los peligros de ese pequeño cachito de tierra que, aunque pocos, también los tiene.
Pero como todos queremos lo que no tenemos, esa circunstancia me llevó a querer salir de ella. A ver, conocer y experimentar con intensidad todas las cosas que aparecen en el camino.
Que, al fin y al cabo, de eso se trata.

Aunque no haya sido algo premeditado, este blog se crea en vísperas de la primavera. Cuando la luz permite que las semillas comiencen a germinar para dar lugar a una preciosa flor.

Benvinguts.

Un saludo.